Implosión. Alternativa. Espectro. Libertad. Frustración.

Salen de las aguas oscuras ( no existen realmente), todos estos malos entendidos, errores de sistema, mala suerte, "todo pasa por algo", tirar para adelante. Et ceteri.

Encima de todo, la sequía es inminenete. No existe vida sin su vida agónica y maldita, por decir algo y que no se quede todo así tan pasivo. No es por gusto que trazo aquí algunas ideas sin futuro, aunque en el fondo y exageradamente en el fondo, si lo tengan. Trazo todo aquí porque la sangre tiene que salir, porque el dolor, la ira y todas esas cosas que son tan! ( no encuentro un eufemismo adecuado así que lo dejo en blanco con manchas) ... tienen que salir alguna vez y de la forma más silenciosa posible.

Quién era yo, hace un par de minutos?

En estos momentos estoy sacándome la ropa. Vuelan mis prendas por la ventana del piso 15, mientras el frío me enseña que la maestría está en ser volátil y traincionero-melancólico. Todo en esta habitación, que en realidad es mi pieza: donde duermo, donde estudio, donde lloro, donde río, donde hago el amor algunas veces, donde me trago las penas y me fumo otras: todo en su conjunto está desapareciendo. Se debe ver graciosa la silueta de mi cuerpo escuálido frente a la ventana, muerto de frío y en proceso en encogimiento. Si yo fuera el muerto, quizás tendría una visión tragicómica de mi realidad terrenal. Ahí... indefenso, flaquísimo, un hombre horrible(mente frustrado), desnudo, mirando por la ventana, soportando el viento frío y mirando como vuela la ropa; mirando como en realidad no vuela, mirando como cae (y cae rápido y sin sentido alguno de la estética.)

A ver, el pesimismo o la mentira?

A ver, la guerra o la guerra?