Sigo los pasos perdidos, tomo la ruta del desastre y las sonrisas cálidas, estoy colgando de cabeza, desnudo y vulnerable, ¿dónde están todos los que me regalaron tantas palabras hermosas?

No puedo liberarme si mis manos me siguen tomando como objeto, las letras caen como gotas malditas sobre el techo inexistente que protege mis noches. Pienso, miro, pienso en tantas historias, tanto pasado acumulado en pasajes olvidados, tantos besos arrojados al mar de las promesas rotas.

Estar aquí, en esta posición y con esta palabrería, me hace entrar en razón. Entonces tomo los sacrificios y los dejo ir.
Estoy en paz, buscando el desorden, la compañía ingrata, a ustedes que alguna vez me escucharon.

Sigo aquí, traspasando eras, mi condena es el recuerdo y las imágenes difusas. Me dejo ir con la corriente inviable, me abro al mundo egocéntrico y sus placeres mortales.

Cuando el ciclo se complete, pasaré mis dedos por los labios universales y la sangre me bañará como sacrificio último en esta tierra incoherente, donde las manos amigas se desdoblan y tapan la cara.

Egoísmo asesino de la consciencia

La frialdad y la abstracción son síntomas,
partes elementales de una infección implícita,
mortalmente subjetiva y engañosa,

El mundo y sus verdades crudas se posa desnudo
frente a los ojos:
ríos de sangre inocente,
aludes de lamentos obreros,
volcanes explotando ira
y el mar de tristes silencios
de mujeres hermosas todas, !silenciadas por el falo
déspota y cobarde!

La garganta se aprieta, los ojos se secan,
la lengua cuelga muerta en el pecho del alma
que sin una gota de vida
suspira horrorizada,
todo daña, todo enjuicia,
el horror en las bocas hermanas,
y en los niños,
planeta tierra decadente y siniestro,
los ojos se cierran,
la verdad sonríe paradójica,
la cabeza da vueltas,
navega uno entre las eras del conocimiento,
el arte refleja lo irreflejable,
el ojos se abren paso,
el horror contraataca,

y

La lengua ya no está muerta,
el alma sonríe vengativa,
todo es estúpido, la atmósfera es imbécil,
yo el fuerte, ellos los idiotas:
nace la soberbia,
se asoma la frialdad,
se asoma la abstracción.

"Sucede que me canso de ser hombre.."

Suceden tantas cosas que el cansancio no es peor que la muerte misma,
y no hablo de la desaparición del cuerpo,
los gusanos antropófagos son el último espacio,
el peldaño final del cuerpo que vuelve a su tierra,
que se deshace y se entrega a una metamorfosis eterna,
tierra, polvo, esporas, pétalos, hojas volando llenas de tierra,
no hablo de la desaparición del cuerpo,

el aburrimiento colectivo me hace cuestionar las fantasías
y las risas,
soy un ser heterogéneo, sudo tierra, sudo óxido, sudo transgénicos,
me miro en el espejo atroz que es el encuentro con el otro,
me reconozco y me niego,
me rechazo tan hipócritamente que los cielos que me cobijan
se quiebran y lanzan una carcajada sanguinaria,
y ahí me vuelvo espasmo,
un temblor perenne, con patas y lengua,
y camino, sin duda camino,
yo y la eterna mentira,
la mentira omnipotente y yo desgraciado y en cadenas,

entonces cae la noche, otra más,
veo el tiempo detenido y monotonizado,
pasan los recuerdos, las relaciones lejanas, rostros sin rostro,
pasan las micros vacías,el viento andrógino de noviembre, la ciudad duerme,
cae la noche y me veo desnudo y sentado al borde de la ventana,
15 pisos me separan del suelo,
busco el espejo infame que me devuelva al sueño inmaduro y material,
pero la ciudad duerme y el tiempo comienza a avanzar,
las verdades caen como flechas chorreando veneno,
la ventana se cierra,
vuelvo al origen y me veo, ciego de un ojo,
lengua de fuego, tímido patológico,
pero con la verdad quemando eterna y placentera,
el universo que busco está escrito tras el espejo,
bajo el puño heróico que en cualquier momento descubre como atravesar las eras.

No vivir del engaño, de la hipocresía ni de la pena absoluta.

Ser masa de viento eternamente móvil entre las cabezas sinceras,
cruzar la línea del caos con las manos llenas de revolución y amor inefable,
preguntarse por la justicia y los agradecidos de la miseria,
preguntarse por tantos,
preguntarse por uno mismo
¿dónde quedó la ceguera infantil?

Ser piedra heterogénea volando hermosa por los cielos grises,
tocar la puerta con sonrisa infame,
mostrarse impostor, máscara humana, risa tímida, corazón cobarde,
mostrarse desnudo,
declararse libre.

Algunos ya hablaron acerca de la avaricia y el miedo colectivo a la verdad,
pero qué es la verdad,
dónde nace, de quién?

Los caminos se abren cuando las espaldas caminan de vuelta,
hipnotizadas todas por el espejismo fatal,
-no se puede, es utópico, ilusos infantes!-

Ser la piedra heterogénea que rompe la cara del tirano,
anónima y colectiva,
el rostro sin rostro de la furia y la venganza,
el amor por sobre todas las cosas,
la guerrilla por sobre todas las cosas,
la poesía reconstruye, sumerge, inventa,
las verdades son ilusiones,
vivir del mito y el sueño incesante,
ser la libertad, escupir sangre y fuego,