Salir es demasiado difícil.

Hay algunos que se quedan, los demás -ninguno sobra- nos quedamos por ahí, en alguna esquina, en silencio la mayoría del tiempo. La tensión y la incetidumbre han sido estos últimos meses, aliados tremendos. Terroríficos, pero aquí están. 


Podría volarme la cabeza uno de estos días,podría abrir los brazos y comprobar que los sueños de infancia son los quiebres más tristes.Pensándolo un poco más-ahora,y en ningún caso, bien- no hay necesidad comprobarlo, estoy seguro de que la nada existe -ja- y que las sonrisas apuñalan más que el odio.

Un ruego poético sería una excusa para escribirte, para poner en el papel un par de líneas que digan, que susurren, que griten la furia del amor.

La ciudad fría se impone. Podríamos ser ambos los caminantes entre la multitud, entre una masa uniforme y maldita; podríamos ser tu y yo, el puño de fuego que acaricie la luna; podríamos ser la nada misma y en una cuerda caminar sedientos de paz, sedientos de igualdad, de justicia.

El día no fue el mejor de los peores, pero tampoco fue tan bueno. Cómo anteponerse a este futuro tan ambiguo? Tú estás por ahí, yo estoy por allá, sin nada que decir (aparentemente). El silencio siempre ha sido, doctamente, nuestra fuente de sabiduría; siempre ha sido, nuestro destino amoldado, el espíritu de una lucha invisible. Sabemos muy bien que el combate no es entre los dos, pero ya ves, hay veces en que nos cegamos y disparamos al aire. 

"Cae un cuervo del cielo,

moribundo está a nuestros pies,

el mundo se ríe y comenta,

el mundo satisfecho aplaude

y alza el pecho,

somos héroes,

asesinos del ave más horrenda y espeluznante que pueda existir,

el carnaval se apronta

y tu y yo estamos llorando"

No hay un punto de equilibrio, no hay un contraste que pueda hacernos entender que esta es la forma correcta, o tal vez hacernos dudar y tener en cuenta que quizás somos y seremos siempre incorrectos. Qué más da? tu vienes errante por las cadenas estelares, serena y silenciosa, pero eufórica en tu lógica sublime. Yo voy saltando montes, tan errático como tú, buscando en el piso algún cuervo moribundo, para besarle su negro eterno y encontrarme en ese beso con tu boca que seguramente busca lo mismo. Y el mundo nos lapida, nos grita y no hace sangrar. Estamos bajo la guillotina gritando libertad.

No pretendo persuadir tu espíritu con poesía inerte, tampoco quiero hacerte pensar que no podemos más. Yo me paro solitario frente a la noche y nos veo. Yo me paro inseguro un día como cualquiera y te necesito a mi lado para ir seguro a conquistar las horas. Nuestras lenguas no pueden ser usadas para atacarnos a nosotros mismos. Oh! Amor mío, tú que has hecho de esta tragedia una oda a la belleza, tú que vienes con tus penas a arrancarme los ojos y a mostrarme como se debe ver.

Ahora no puedo moverme más, tengo que correr a tu cama y quedarme allí contigo, esperando a que el dolor cese, esperando a que las caricias se apoderen de nosotros, esperando a que hagamos el amor y declaremos la guerra.

Release me.

(Tu) La creación inspirada en la miseria legal, puede ser el diamante en bruto.

Te veo a lo lejos mujercita, te veo ahí sentada en el trono de la ira, encadenada por la ternura; mirándome -tal vez-, pensando (me) -quizás-. Ayer descubrí quienes somos...miré através de la sangre: tus pupilas y las mías, proyectando el futuro.

Esta noche,

yo camino al lado de la muerte.

Hay un martillo amándose con mis dientes,

hay una horca tentadora a los pies de mi cama.

Yo te miro como si no pudieras verme,

pero estás ahí,

matando el tiempo.

Parece que al final, la única manera de caminar  patas pa' arriba es dejar de ser el de siempre y mirarse al espejo como si fuera la primera vez. Tomar una piedra y romperse la cara. De ahí en adelante el sentido y la vida no existen. Libertad.

La mierda viene cayendo.

Siempre se puede ver. Yo creo que cuando anuncian el fin del mundo y el montón de webadas por el estilo, debe ser nuestra propia mierda que nos persigue ( y nos perseguirá hasta que se acabe el mundo por algún cagazo monumetal del algún humano, lo más normal posible, padre de familia, moralista y mal trabajador)

Por mientras hay que seguir caminando, con la tremenda sonrisa, haciendo lo correcto y por nada del mundo con quejas ni reclamos.
En algún otro rincón estarán las ratas caminando lentamente por alguna línea de fuego, huyendo del círculo de los humanos racionales. Llevando sobre sus hombros el secreto más peligroso del mundo.

Y por mientras, nosotros seguiremos exterminando las plagas.

Después del caos vienen las sonrisas, típico. Y llega  a dar risa. La atmósfera hace que la primavera misma se pose en nuestros rostros. Los colores, la birsa, el olor a vida, bla bla bla.

Hay algunos que son expertos decoradores de ambientes. Después del caos no existen, ni pueden existir la sonrisas, a menos que la mueca, el ademán correspondiene a la alegría se extinga y deje en este infierno a su heredero. De otra manera, un poco más real, es imposible.

Muerte a los oradores de la hipocrecía.

Los favores.

Cabe la casulidad de que la gente de buen corazón-como dicen-es sinónimo (tremendamente equivocado) de "otorgador universal e incansable de favores".  Pobres sujetos, sometidos al abuso de los pedidores.

Supieran los abusivos el odio que han ganado por pedir tanto favor.

Parece que el olor a mierda es pura naturaleza humana.

El público se estremece con la mínima muestra de dolor. Llevo años tratando de decifrar el acertijo, pero al parecer la única respuesta que puede existir tiene dos condiciones. La primera es que no necesariamente es correcta. Y la segunda es que tal vez no exista.

Parece desorbitante el hecho de mirar la realidad y verla tan eterna, tan llena de misterios. Pura mística, pura imaginación. La verdad es otra. La utopía está de moda hace siglos y nadie parece percatarce de que la aclamada "secuencia coherente" ( llamada coloquial y muy ridiculamente "razón") de sus actos no debería permitirles creer en cosas como esas, inventadas por algún chascón idealista.

Hablar de la soledad debería ser demasiado fácil para alguien que jamás la ha tocado. Y así con el montón de cosas, por coincidencia mortales, que el mundo parece conocer a la perfección. Entre las tinieblas y las mentes psicóticas -según los que saben- se encuentra una razón más para -no- desesperarse, la elección es tan ítima como la última meada de la vida. 

No existe ningún cansancio, ningún silencio, ningúin grito que sea demasiado grito.

La sequía es inminente.

La rebeldía vive en el corazón muerto de los pobres.

Y ahora que salgo así,
sin ninguna descripción,
histérico quizás,
yo digo, modestamente,
que estoy más cuerdo que nunca
en mi imaginario obsoleto,
donde cualquier color me sirve
para hechar la corta
en la cara de algún buitre,
en la tumba de algún sicario indecente,
me cago de la risa
de mi mismo.

Tengo una guitarrita,
un cigarro y par de versos,
la pena más grande de mi afortunada existencia,
una mujer hermosa enterneciéndoce de mis webadas,
recuerdos pa' escribir lo que se me antoje,
soy cara de raja,
y tengo la raja limpia,
que cuea la mía
la de vivir y quejarme de mis quejas

Me pongo a pensar sobre el arte,
la existencia,
los misterios,
el sexo,
la masculinidad,
los fachos,
los comunachos,
mi país en el suelo,
mis sueños, los tuyos, los de ellos,
la mierda en cada esquina,
el tesoro de la rebeldía,
me pongo a pensar
y entre lineas me miro
y me veo desnudo
sobre el techo de una casita sobre el aire,
yo y mi cara blanca,
yo y lo que defiendo,
yo y mis inconsecuencias(...)

A ti te digo hermano,
a él lo siento enemigo,
a ella la siento vida,
a ellos a ellos...
quiénes son ellos?
¿Y qué me importa a mí,
un día cómo hoy,
donde salgo así,
según yo,
sin ninguna descripción,
histérico y cuerdo?

Nada,
no importa nada,
lo invito entonces
usted, a ti, a voh...
a cagarte de la risa,
total la verdad verdadera es puro cuento,
el surrealismo,
el arte,
el sexo,
la hembra,
el macho,
tu idea y la mía,
son un río de fuego
que corre hacia arriba,
buscando algún concepto que los autodefina,
que los tiente a ser algo más,
o algo menos,
al final,
cualquier instante puede ser la muerte
haciéndonos una reverencia,
y nosotros los perfectos,
podríamos descubrir al fin
la única verdad verdadera,
¿ Cuál es esa? -me importa una raja-

(Para un bebé / para ese bebé)

Por qué esta pena profunda donde abunda la necesidad? (Beethoven)

Qué hacer con la vida? Qué hacer con esta era que grita auxilio?
A estas alturas del juicio, la calma se ha convertido en un cliché, todas las imperfecciones parecen ser la cura al corazón de piedra, a la mierda humana y sus ambiciones.


Nosotros que estamos aquí
podemos ver
como la mente construye explosiones,
nosotros sabemos como hacer que el caos sea la excusa perfecta para caer;
desde aquí,
en una noche como esta,
donde la impotencia y el miedo hacen de las suyas,
la vida se hace eterna
en un vientre temeroso.

Quiero subir al cielo
y dejarme caer sobre los techos agujereados,
quiero ser la lágrima de la mujer más triste de este mundo,
quiero ser la espalda del hombre más cansado de la historia,
estoy aquí!
tan vivo que me asusta el hecho de aceptarme afortunado.


Dónde está el cerebro y el alma universal?

Ven y siéntate conmigo
tú que no sabes siquiera como nacer,
OH! ángel errático,
quizás seas tú la cura,
quizás tengas inscrito en el alma
el origen del amor.

Ha de arder tu alma en nuestras mentes,
eres el fuego original,
eres quizás cuantos dioses,
sin querer vienes a pisar la tierra de los racionales,
el lugar más ameno para la guerra,
tú y tu semblante azul!


Y yo que alguna vez me he declarado rey de la tristeza
te regalo el beso más tremendo de mi vida,
desnudo mi alma frente a ti,
y le pido perdón a la vida por negarla tantas veces,
en tu nombre viajero celestial,
aquí estamos nosotros invocándote a la vida
para que nos mires,
para que nos enseñes la sonrisa,
para que te pares en este mundo como un rey,
y nos bañes con tu sangre eterna 
de belleza inefable,
de esperanza y realidad verdadera.

Frente a lo horroroso que parecen ser estos tiempos, las razones que buscan afirmar los sentidos de vida, muerte y lo que cada uno quiera, no sirven. La masa camina a paso firme y frente a ella, los que decidimos ahorcarnos frente a los tabues, quedamos como vagabundos del tiempo. Los mismos que nos autoproclamamos reyes de la utopía, estamos de cabeza esperando alguna explosión cósmica, que sin figurar ni metaforar nada, actue como milagro a las amarguras del presente. La gente sufre, claro está. El punto es que los culpables no existen.-¿Cómo que no?- Me diría a mi mismo, un día como hoy, pero que no sea hoy. Y en efecto, pienso, dentro del caos que tanto adoro, que la fatalidad y la muerte son armas que están clavadas en nuestros ojos. Por lo que, cualquier agente negativo sería únicamente lo que dejamos vivir y destruir en paz. La paradoja es evidente (quizás). Y lo digo por la simple razón de que la realidad nos grita "culpables" y yo (por no culpabilizar a nadie), me siento a escribir que todo es una falacia, una fantasía útil en una realidad inútil. 

 

(Queen of the rodeo. AIC)

Ahora la cuerda no está atada al cuello,
la libertad se posa sobre mi vientre
y deja su polen

Clavándome

Justo 

en la miseria que me queda.

Ahora tengo las venas negras,
un huracán en el pecho,
me pongo desnudo antes ustedes
y me declaro
el nauseabundo más inútil de la galaxia
el claustrofóbico mental,
el burro más idiota
y el más exagerado.

El tiempo ha dejado de existir,
ha llegado desangrándose lentamente
hacia nuestras bocas.

Yo sigo caminando con el cuerpo lleno de espinas,
entre la multitud que me denomina
y me inscribe a su gusto.


Esta noche caeremos juntos todos,
la despedida es inminente,
no quiero ver caras,
somos todos reactores a
la muerte
al peso de ella
al sexo
a la miseria
al amor
a las manos ensangrentadas,
a la vida misma negándose naturalmente.


El camino está allí,
todo meado por los buitres
y recorrido por los futuros muertos.

Le pongo precio a mi cabeza,
el que quiera la  poderosa muerte,
tengo un volcán, 
una explosión en la boca,
tengo sangre en los dedos,
y mi propia muerte bajo mi pluma.

No hay más días, las cosas y los artefactos son cosa de tiempo y aquel se ha quemado junto a las cenizas en mi boca y en tus pies.

Los espacios en blanco lo explican todo, ahí donde confluye el silencio y la rabia, la tristeza y la risa sin mesura.
He logrado llegar sin heridas superficiales,
he logrado sentarme aquí, frente a lo eterno que es el dolor,
el tiempo hoy es lo último que quiere existir,
fuerza mental,
pura labia sin sentido.

Estar en este lugar
es la condena más terrible que pueda existir,
aquí todos caminan sobre sus pies,
aquí la sangre está a la venta
y todos se sientan a esperar
que el río baje con una flor violeta,
y que las espinas no hieran
y que la maldita rabia
sea un arma melancólica para escribir poesía.

Hijos de puta.

Me declaro perdido,
a la luz de la luna
soy el dolor inventado,
el paréntisis entre el miedo y la esperanza.

Los gritos están aquí,
soy la parte más ínfima
del centro del caos,
y vuelo entre los muertos,
recordando
las tantas cosas que solíamos hacer,
y me veo aquí y ahora,
siendo lentamente la última gota del vaso,
gritando apenas
y la guerra sigue.

Dónde está la lágrima
que me devuelva la esperanza
de morir
en un espacio sin límites
y sin sangre perdida?

Dónde están hermanos?!
aun ocultos bajo la sábana?
por qué me dejaron salir
a esta catástrofe?

Me declaro perdido,
a la luz de la luna
y las lágrimas negras
de mis ojos.

Y lo que cualquiera diría, pensaría o reiría, de seguro en cualquier circunstancia más o menos parecida a esta, sería la misma webada de siempre:ja,ja, ja.

Ella no dice nada, y es la única.

Ahora está ausente para ustedes
rebeldes con causa,
y para mi que no soy nadie
ella se mueve silenciosa,
furiosa
entre mis manos y las suyas.

En la soledad de este andrajo andante
está la última tentación,
el espacio final entre el que yo soy
y que han hecho de mí,
nada de tonto,
totalmente curioso,
mediocre y terco.
(Risas)

Y entonces; qué hacemos?
Primer punto: observar la interminable
sequía, el pulso mentiroso de las bocas
que hablan, gimen y cantan mentiras y verdades
cuales quieran ellos.
Segundo punto: aceptar que todo eso no existe
y el tercero: mirar(me) y decir(les)
que las flores me dan asco
y la caridad me asesina.

(llantos o gritos: a elección)

Ella sigue ahí,
yo aquí,
ustedes allá,
conmigo,
cerca,
casi tocándome,
pero lejos,
y lejos de ella.

Cuando el tiempo se agote,
yo les diré: OH! hermanos,
vengan al baile,
al rito de la coronación
de los pobres,
al luto de vernos aquí y allá
como si fuéramos perfectos,
perfectos mentirosos,
y me muero de la risa
de mi mismo,
y me alegro por ustedes
y el mundo,
y me miro,
y te miro
y ella allá en sus sueños,
y mis besos y los de ella,
y los de ustedes!

Qué he dicho?
Adiós.

Ahora que somos los mismos,
animales desnudos y pudorosos,
ahora que soy tan afortunado como ustedes,
y ustedes tan miserables como yo,
ahora que nada puede impedir que nos miremos,
ahora que la nada es nada
y el algo queda para mañana,
ahora que me quedó esperando a que me exploten los ojos,
que la garganta me sangre
en el nombre de ella
y de la suerte que tengo
de estar lejos del que han hecho de mí,
y ustedes que son yo,
tal vez me persigan
y me griten
lo desgraciado que soy,
y tantas cosas más
que yo imagino pero no digo.

Yo les tapo la boca
y los acepto,
tal cual son,
hermanos míos
sin nombre ni rostro,
hermanos nada más,
benditos seamos! (por quién? no tengo idea)
Pero la fortuna es evidente,
salud!

La Muerte.

Yo soy el fin de mi mismo.

Cuál es el punto de llegada, cuál es mí fin?
He observado, lentamente, a todos los que habitan conmigo
He dedicado varias sonrisas en sus nombres,
He hecho malabares en sus bocas,
Aquí estoy, sentado, esperando la nada y que la luna me toque la ventana,
Iré a mirar como caemos esta noche,
Iré a sentarme bajo el cielo y sobre la tierra,
Y voy a besar el pasto, voy a saborearlo con la furia más hermosa que nazca,
Para mirarme a lo lejos y enternecerme con mí figura
De pobre humano perdido en su cabeza.

Esta noche es la más oscura que tendremos,
Cada uno desde su rincón, sin entender nada,
Sin saber…
Yo soy el fin, estoy en cualquier lado,
Piénseme! Que la soledad me tienta a seguirla…
¿A caso soy yo el que escribo?
¿A caso estas letras son el resultado de mi sangre desecha
Y corazones partidos en nombre de alguien sin nombre?
No quiero llegar a algún lugar,
No quiere que se asombren si el barco llega sin mí,
Habitantes de la tierra: vengan a ver, aquí frente a la muerte,
Al más exquisito de los sentidos… al único don que es universal!
Vengan que la copa está servida y aquí todos somos descalzos y hambrientos, todos!

Que miseria es pagar el precio de vivir una era sin sentido,
¿Cómo sobrevivimos? Estoy yo tan asustado como ustedes?
Están ustedes tan paranoicos cómo yo?
En el nombre del padre, del hijo y espíritu santo!:
Grito por la libertad de las condenas,
Grito por mi alma incierta y por las manos negras
Que asesinan por colores verdes y bóvedas doradas,
No te molestes D, aquí estamos,
Impenetrables, iracundos, vengativos y miserables.

Silencio!( ¿?)
Cuentan que hace un tiempo nuestras ideas del futuro
Fueron bellas e inciertas,
Volémonos la cabeza los unos a los otros,
Por la vida, por la raza, por la especia,
Por los pobres, por los niños,
Porque no nos queda nada,
Porque sí…
Muerte.
Silencio.
Yo soy el que canta dentro de una gota salada,
Hijo de un mar de ojos,
Yo soy el mudo…
Vamos a correr por los parques rojos,
Vamos desnudos a nacer de una misma mano.

Yo subo los montes más bajos, entre el caos y el orden soy la mejor parte de los miedos: único en una especie sin importancia: solitario egoísta entre los que me aman:pobre de espíritu aun:porque no entiendo ni se quien soy: no quiero auxilio:soy el que anda lento porque sus ojos miran muy rápido.

No es que la insensatez y el egocentrismo me consuman, es solo que... no tengo idea como se hacen las cosas y es por eso que voy solo. Yo soy la mezcla imperfecta entre el silencio y los nervios. Voy al revés, jugando con el viento y sus pelusas, voy con los ojos vendados, corriendo directo al precipicio. Conozco este lugar, por eso trato de perder el rumbo. El camino en círculos no es otra cosa que mi vida convirtiéndose en cenizas.

No se trata
de una batalla a sangre fría,
aquí
cuando hay guerras
la sangre herve
y Dios se hace agua.

Ven lento y bebe... esta noche es la única oportunidad para saltar al vacío.
Nada es,
nada fue,
nada existe,
yo seré el único que pueda morir en paz.

En esta tierra

los puños no las cesan iras,
aquí las compañías
son rameras inconscientes.

Ellos vienen buscando guerra,
marchando con sus voces potentes.

A-q-u-í
-------todo
----------cae
-------------por
----------------el
------------------peso
----------------------que
--------------------------no
----------------------------es
-----------------------------suyo.

Y mientras la vida muere,
yo y los otros
estamos en la cueva más oscura,
a boca cerrada,
tiritando,
haciendo patria,
sonriendo
en un código desconocido.

Ahora crece la marea, saltan las olas del mal, crece la marea... no muero ahogado.

La bulla, alguna vez insoportable, cayó en el abismo del silencio, antes de intentar meter la lengua en las excusas, antes de tratar de quemar con su gritos;...todos han muerto.

Antes de iniciar cualquier duelo, tomó las armas y se las metió en la boca.

Cuando todo acabó, la sangre corría por el mundo, silenció la vida y entre las sonrisas que le debía al tiempo, se durmió.

La tarde traicionera, su brisa invisible, el canto de los pájaros, la muerte en persona.

Este lugar es de los iracundos,
todo se ha congelado
en el vértice de la paz,
en el espacio que nace
entre las bocas y los llantos,
que vengan a mi las furias,
que abuse de mi rostro
la lengua fría del ego(ismo).

Yo soy el que anda lento,
el que se muere y renace
con cada sorpresa,
yo soy el único que no sabe
que existe,
yo soy el que se transforma en poesía
para darse un sentido,
y descansar el pecho.

OH! tristeza provocada!
dónde tienes el talón?
dónde está el punto muerto
de tu alma?
Voy directo al precipicio,
a besarle el sexo a la dueña
de tu vida,
a pagar el fuego
con mi lengua de ...

Tócame despacio
que me corto con el amor,
pasa tu mano por donde quieras,
pero despacio,
que las caricias me hierven la sangre,
tócame en silencio,
que mi alma guerrera está en vigilia,
mírame desde allá,
tengo las venas abiertas,
voy directo a la herida del odio,
voy con mi lengua a besarle el sexo
al odio..

Estando hoy, sea el día y la era que sea. Declaro, pienso y por sobre todo escucho, el canto frío del egoísmo.

Antes de que sea demasiado tarde,
antes que la barba ahorque,
antes que la vida comience a ser vida
y no deje tiempo para la muerte,
antes de todo lo que no se me ocurre,
declaro la guerra.

Fin a los aires de grandeza.

Suplico un día de paz a los abandonados (por mí) y a los que ( me )abandonan(  por culpa mía, absolutamente)

Salud hermanos, la copa está llena de sangre y os la regalo.

Eres la lluvia seca sin sombra...

Se han callado las bocas,
ahí en medio de lo que no existe,
estás,

Y yo estoy tras de ti,
como si tus piernas fueran
los pilares del cielo,
como si la curva de tu cintura,
fuera el origen del universo.

Mis dudas se derriten
en tu origen,
eres la carne sin carne,
eres el sexo sin sexo,
eres el beso sangriento
que explora las heridas
y se guarda el dolor bajo la lengua.

Sales del tiempo,
tomas mi boca muda
y dibujas la ternura en mi aliento,
haces que todo venga de cualquier lugar
y se pare frente a mi,
para mostrarme
que la nada se hace eterna en tu boca.

Déjame en silencio,
déjame así,
toma tu ropa y quémala
junto a mi carne,
que tu cuerpo hermoso
sea el color de mis ojos.

Ven a pasearte por aquí,
y déjame otro par de dudas,

deja que tus misterios
sean excusas,
deja que tus dedos
confundan mis labios,
ven...

Lánzame al vacío
y dame el placer de besarte en la nada,
pon tu cuello en mi boca
y deja que te regale mi muerte,
que es lo menos que puedo hacer
por ti.