La tarde traicionera, su brisa invisible, el canto de los pájaros, la muerte en persona.

Este lugar es de los iracundos,
todo se ha congelado
en el vértice de la paz,
en el espacio que nace
entre las bocas y los llantos,
que vengan a mi las furias,
que abuse de mi rostro
la lengua fría del ego(ismo).

Yo soy el que anda lento,
el que se muere y renace
con cada sorpresa,
yo soy el único que no sabe
que existe,
yo soy el que se transforma en poesía
para darse un sentido,
y descansar el pecho.

OH! tristeza provocada!
dónde tienes el talón?
dónde está el punto muerto
de tu alma?
Voy directo al precipicio,
a besarle el sexo a la dueña
de tu vida,
a pagar el fuego
con mi lengua de ...

Tócame despacio
que me corto con el amor,
pasa tu mano por donde quieras,
pero despacio,
que las caricias me hierven la sangre,
tócame en silencio,
que mi alma guerrera está en vigilia,
mírame desde allá,
tengo las venas abiertas,
voy directo a la herida del odio,
voy con mi lengua a besarle el sexo
al odio..