Ya que tanto han hablado del pasado, del círculo perfecto, del eterno retorno.
Dónde ir?

Se me dan vuelta los ojos,
pienso en mañana y no me encuentro,
me veo en alguna mesa,
besando manos extranjeras,
yo, trovador de muertes,

no te he dejado de mirar,
mujer, tu misterio sigue sin ser encontrado.